Carla era só seus devaneios, seus verões, seus veraneios que faziam-na pequena. Carla era só os seus anseios, seus vilões e seus receios que faziam-se de algemas. Carla era triste como o sol de Roma. Carla era como um eterno coma. Carla era estrela decadente, já não ciente de si.

Trecho de Carla.

Boba menininha morta

Eu poderia limpar teu sangue que ainda suja o guarda-roupa onde dorme teu cadáver o sono dos mortos. Eu poderia parar de fumar o cigarro que você me deu, como se umas tragadas te fizerem viva. Mas tu já estavas morta, mesmo antes de bater em minha porta, oferecendo-me promessas falsas e lábios efêmeros. Morta tu, morto eu. As balas do rifle que te perfuraram, há muito já haviam me feito sangrar, boba menininha morta.
Ainda bebo a Coca-Cola comprada no boteco. Nada de álcool, tampouco Campari, tu me disse. Mas, boba menininha morta, meu sangue não necessita de álcool, tampouco Campari, para embreagar-se. Basta ver teu batom cor-de-pimenta manchando a lata amassada do refrigerante, teu salto quebrado, tua liga rasgada; basta ouvir de novo teus gemidos de dor, tentando entender a própria morte.
Não há nada a entender, boba menininha morta. Tu se matou, tu me matou, tu nos matou.
-
Inspirado super no texto Assassinato, da Sam :)
Escrito enquanto ouvia A Little Priest, do Johnny Depp e da Helena Bonham Carter